O bastão do temor

A vitoria causa medo, seja no individuo único ou em uma grande equipe com o mesmo objetivo. O surto do medo opera de forma silenciosa, explode como dinamite, quase que inevitável, em um momento exclusivo, no ápice, na hora em que a confiança cria uma pequena fenda. E, é nessa brecha que o medo se encaixa e ganha força, ali naquele pequeno espaço o medo cresce e se alimenta, tornando a luta intima e particular. Por exemplo, um corredor que está na liderança, seja de atletismo, bicicleta, moto ou piloto de automobilismo, passa a corrida inteira sem que o medo lhe atinja. Preocupa-se e foca em seu rendimento, busca prever alguns possíveis fatos repentinos, corrigindo detalhes e esperando a hora do triunfo. Só que ele se depara com a ultima volta e, é neste momento, nessa ultima curva, que um alarme dentro de sua mente ecoa. Basta visualizar a linha de chegada para titubear. Agora a luta não dura horas e não é mais contra outros competidores. A partir desse momento ele está lutando para não olhar pra trás, temendo alguma ultrapassagem, colocando em duvida sua capacidade, seu foco oscila, a boca seca e as mãos transpiram. Até cruzar a linha de chegada, seu companheiro maior é o “se”. Só que, quando a faixa bate no peito ou quando avista a bandeira flamulando no alto, ele desaba. Em frações de segundo o medo vira gloria, o esforço se torna mérito e sua honra é lavada de suor, sangue e vitoria. Quando pára e observa seu feito, como se estivesse fora dele, enxerga que só na ultima volta se tornou um corredor. Só quando colocou em duvida sua capacidade percebeu que, para ser um vencedor, não deveria subestimar os fatores externos, tampouco os internos e que sua consagração não era à base do esmo. E, só quando temeu a derrota, pode preparar seu paladar para deliciar-se com a vitoria, se tornando merecedor de si mesmo.

Persona non grata

Conselho sem cara, caráter, me quer bem? Mentiras vazias, azia e vãs. De Deus o ajustamento virá. Não há de virar a página, não há o que perdoar. O troco eu troco por justiça, por sua língua, inundada de ira e ínguas, terás minha cobiça. 

Como disse outrora, o pecado capital mora no interior. É sabido que o bem prevalece ao rancor e condena seu temor por falta de libido e postura boçal. Teu sopro não foi em palha ou vidro, fora em algo que me valha. O tijolo e o cimento tornaram seu ódio em algo fútil, prevalecendo o nosso sentimento e vida útil.

Sinopse.

Ao apreciar doses abundantes de uísque barato, dentro de um bar sujo, extremamente fedido, mal frequentado e repleto de consternações, um homem faz eclodir múltiplos deslumbramentos de sua natureza humana.
 

Boa parte dos diálogos são inteligentes, repleto de sarcasmos e pressupostos. Personagens enigmáticos compõem a trama, incitando este homem em inúmeras situações. Porém, nosso personagem, em algumas ocasiões, insiste em responder aos desconhecidos: “O mundo já estava assim quando cheguei, porra”!
 

A maioria das cenas é narrada por uma câmera em primeira pessoa, com enquadramento de destaque em sua percepção dos fatos. Momentos acelerados para registrar outra dimensão do local, atirando a vida deste homem sobre os olhos dos expectadores. Outrora, minutos desacelerados para mostrar o caos dentro de sua mente. Fotografia intimista, música eletrônica, rock oitentista e múltiplos cortes secos. Contém diversas cenas de violência, drogas e sexo.
 

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Afinal, a vida é um filme... Corta!

No interior.

Um amigo meu atravessou o estado para passar ao lado de sua mãe os últimos dias de vida dela. Dias tristes e chuvosos que se arrastaram naquela semana. Ela, ali deitada, só falava com os olhos. Ele previa o fim, mas guardou seu sentimento na garganta.

Quando ela partiu, o coração dele bateu mais forte. Mas, no fundo ficou aliviado, pois o sofrimento, enfim, havia acabado. O céu se abriu meio ao tempo cinza. Um forte sol, inexplicavelmente, surgiu de forma alegórica.
 
Ouvi este relato da boca dele, quando regressou. Arrepiei-me e emocionado o abracei. Um abraço diferente, de olhar e com a forma de minha expressão. Era o sétimo dia do ocorrido. Não rolou nenhuma rocha, ela não ressuscitou.
 
Porém, essa história tirou a pedra que travava meu caminho. Entendi a metáfora de Deus e ele sabe do que estou falando, pois entendeu a minha também, trazendo esta historia até a mim.

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Em pulso (o futuro não espelha essa grandeza)

A roda gira, gira mundo. É o mundo imundo que gira a roda. A ferrugem, fuligem e a solda, calejam seus braços fortes. Braços que não sabem o sentir de um abraço. Seu presente, mais valia, sem laço. Não há embrulho ou comemoração, só cansaço. Lemos no cartão os dizeres garrafais: Demissão. Assim gira a roda, sem aplausos, condição ou direção.